Oh das große Mercia, wie es lacht.
Doch niemand dieser Hundsfotte spricht darüber, wieviele von Ihnen starben, als wir in Carham einfielen, oder als die Schotten Carham's uns durch eine List übertölpeln wolllten, dann aber einer nach dem anderen fiel, und nur Ned Poindestre die Flucht ergriff.
Man mag es als feige verkaufen, doch der schlaue Krieger weiß, wann er besser nicht den Kampf antritt. Lachend liefen wir durch die Katakomben. Sie mögen Beute gemacht haben und eine Schildmaid getötet haben. Doch den Stolz der Nordmänner haben sie nicht gebrochen. Unsere Flügel sind nicht kürzer als zuvor.
Und dieser Bursche aus Carham, fiel während es Gefechts durch einen Strauchdieb. Ned Poindestre fiel tief von unserem Turm. All das sind Dinge, welche die Mercian'ische Armee zu ihrer Schande nicht erzählt. Nun ihr Leut', nun wisst ihr über eure (Schein)heiligkeit bescheid.
Lang lebe der Rabe, lang lebe Ubba!